И писали пальцы по облезлым стенам.
Кофе разливалось по углам души.
Сожжены остатки памяти потоком фена.
Ограбленые банки слов сгоревших не спешу тушить.
И растворялись слёзы, падая на плитку.
Засыпали фразы на моих устах.
Губы перестали строки шептать сливкам.
А боль остывших дней прописана теперь во снах.
В сердцах, дыша, надежда, пустынным горьким взглядом
Проводит блики осени на августовский пир.
А ветер на коленях «любимая, не надо...»
Испугано кричит в потёмках ледяных квартир.
Танцующие листья лаванды тонут в чае.
И тянут за собою букеты новых трав.
А я всё в своих письмах упрямо различаю
Ошибки в ритме всех своих стихов, что превратились в сплав.
И ты не появляешься, но знаешь, даже к лучшему.
Не заполняй пространство, мне просто дай остыть.
Любое появление подобно дико жгучему
Глубокому ранению, с которым невозможно жить.
И пусть так глупо, пусто, смято недосказано.
Под душем медленно с водою всё уходит в пол.
По понедельникам стабильно чувствами останусь связана.
Опять я выбрала одно из самых худших зол.
12.08.19