Всё чаще ночами всплывает картина:
Россия в обносках спадает с лица.
Куда ей податься под залп орудийный,
Под слог эпитафий Святого Отца?..
Летят на неё двухпудовые ядра,
Пытаясь разрушить священный очаг.
И глас Володарского слышен за кадром
Об истине верной – любить натощак.
Слова застывают у дальней заставы,
И рушится Кремль, – за стеною стена.
Не хочется родине жить по Уставу,
Поскольку его начертала война.
И тянется к небу с прострелянным солнцем,
И просит у Бога копейку на хлеб
Россия в обносках, до самого донца
Испившая боль человечьих судеб.
И, вскрикнув во сне от увиденной жути,
В холодном поту открываю глаза…
А в телеэкране по-прежнему Путин,
И отданы все за него голоса.
Снотворное пью, а поди ж ты… не спится…
Безлунная ночь. Средь ветров-колдунов
Сурово взирает двуглавая птица
В мою неразгаданность тягостных снов.
© Терентьев В. Ю.