Короб двора сдавлен кварталами,
Дождь зарядил с утра, простужен.
Два стопаря сквозь марево – алые,
Дворник.
Он сегодня не нужен.
В кресле дремлет, свернувшись, кот.
Я рисую круги на бумаге.
Рисовальщик из меня еще тот,
Что поэт, что дерьмо –
Бедолаги.
Скоро осень,
скоро сбор урожая,
Забурлит в затворах вино.
Заманила меня давно
Тихая жизнь,
вот такая.
Как судьба, засох на окне эпифит.
Чиркаю спичкой – ни фига не горит,
В коробке три штуки осталось -
Самая малость…