Собирать капли, швырять их обратно в тучи, слать безответные письма туда, где лучше.
Пытаться нарисовать улыбку засохшей краской. Смотреть на страницу ошибки с прикрученым номером аськи.
Завтра наступило вчера. 404. Не существует.
Лето лютует, дует, думает, что наколдует новый и дивный мирок.
Плавленый сырок и пачку Казбека.
Может быть не было человека, он снился богу, немного кошмаров снится даже богам.
Сыростью по ногам, запахом яблоневой гнили, август, мы тебя не простили, похоронили в глубоких морщинах на лицах
Женщин, разобравшихся в мужчинах. А в себе потерявшихся.
Что за твоим окном? Постоянный или переменный ток? Нет, не всем всё равно. Мир не так жесток. Ведь за моим окном снова окно. Значит это неправда, а всего лишь кино и яблоневое вино.
И огонь из букв и буковых веток.
Дождь невероятно меток.
Попал прямо в душу.
Едва ли нарушу обет, данный в мире которого не существует. 404.