Осень. Дождик, по стёклам струясь,
Мне напомнит о грустном и личном.
Сдержан ты. И я тоже тактична.
Так сложилось - коллеги, друзья.
Город провинциальный так мал,
Чтоб сбежать и не видеть, не слышать,
Не читать твоих четверостиший,
Что в блокноте когда-то писал.
Я болею тобою давно.
Эти листья в малиновых крапах -
Счастья прежнего с терпкостью запах
И мечты из тревожащих снов.
Я, как зверь, угодивший в капкан...
Разговор ни о чём. Всё прилично.
Вдруг спросил: "Ну, а как там на личном?"
И... разбился случайно стакан.