Где дубы... там липа вековая -
За листвою вечности простор.
В теле лета... рана ножевая -
Саданули холодом в упор...
Лечит рану лету подорожник...
Кровь рябин свернулась под листком.
Кроткий август, пейзажист-художник,
Красит липы солнечным мазком...
Тополиный листик пахнет грустью,
Листья Ив... прохладною тоской...
Высоко вверху над светлой Русью
Облаков рассыпался покой...
От берёз всё в парке бело, бело...
Знать от них во мне душа светла.
Что должно, то вовремя созрело,
В это лето... даже без тепла.
Ход времён ничем не остановишь,
Тополя... пробило сединой.
Что ты осень, для меня готовишь,
Ублажая август за спиной...