«Нет вдохновения? Бывает...
Поэт, давно уж не секрет:
Ко многим Муза забегает,
Лишь чтоб сходить к ним в туалет»
ВСЁ уже давным-давно написано
и не раз до нас повторено:
кратко, полно, буднично, изысканно;
к славе вечной приговорено
или позабыто и непризнанно.
Но, от бед шагая к одиночеству
по чужим, утоптанным следам,
вдруг взбредёт, зачешется, захочется
взять, да прислониться к рифмотворчеству –
даже в наше время, даже нам…
Человеку свойственна иллюзия –
лишь на нём одном сошёлся свет!
мол: «пускай и ползаю на пузе я,
а душой-то – вон чего – поэт!
нечем удивить? слаб интеллект?
не беда! легко предавшись вымыслу,
хоть какой сюжет из пальца высосу!»
Если вспомнить: ЧТО бумага вынесла,
ТО – сегодня стерпит интернет…
Ох, бурлят новейшие «трагедии»
со слезой по девичьей судьбе:
типа «принц» сбежал («не разглядел», поди)
и, – тоскливо, много – о себе!
Точно тлен в накидке горностаевой,
предстаёт – убога и страшна –
стихо-эксгумация «Цветаевой»,
прах словес роняя не дыша...
У другого – тоже хмуро, мрачненько:
склеенные из клише-лекал,
дребезжат стенанья неудачника –
рапорт, как он жизнь свою проспал.
Правильнее бацать бы частушки на…
Хрен там! нас влечёт высокий слог!
Накладные бакенбарды «Пушкина»
вновь торчат вдоль куцых наших строк.
То, вдруг, прописная вспыхнет истина,
что была «избита» век назад,
то бликует «Бродского» залысина,
а вглядишься – ужаснёшься мысленно:
пошлость плагиата, суррогат.
Ни тебе Весомого, ни Нового.
Где Вы, сердце рвущие Слова?!
Из всего «духовного», «любовного»
снова лезет та же трын-трава:
«мама мыла раму…», «дважды два…»
Надо ли потеть, корпеть и вкалывать,
Вдохновенья в муках поджидать?
Коль умеем вирши в столбик складывать,
значит, Миру есть о чём сказать!
Кто не осознал глубин в Творении,
тот, увы, морально не дорос!
…И куда ни плюнь: сплошные «гении»,
в остро искажённом самомнении –
Коллективно-Массовый Склероз…
Вот и я, седоволосый «деточка»,
редко, или пару раз на дню,
гордо воспарив на табуреточку,
ВСЁ несу, несу свою херню,
повторяя сам себя при этом…
До чего же круто быть поэтом!