* * *
Был тёплым август. Млела вся земля.
С друзьями возвращались мы из Крыма.
И вдоль дороги проплывали мимо
Подсолнухов бескрайние поля.
Клонила в сон, тем более, в тепле,
Своею монотонностью дорога,
И вот решили отдохнуть немного
Мы где-то на воронежской земле.
Остановились. Ведь с утра в пути.
Тут я увидел памятник могильный
Чуть в стороне. Он от дороги пыльной
Стоял шагах примерно в двадцати.
Вот невидаль! Ведь их и тут, и там
Стоит у нас немало у обочин.
Так отчего же захотелось очень
Мне подойти к нему? Не знаю сам.
И вот я подошёл, и на меня
Взглянул мальчишка. Снимок застеклённый
Висел, овальной рамкой окаймлённый,
По-детски ясный взгляд его храня.
Как звали; даты жизни... Ну, дела!
Я не ошибся? Может, наважденье?
Тот летний день был днём его рожденья!
И в августе же смерть его нашла.
Как именно погиб он? Я тогда
Стоял, у тайны словно на пороге.
О хищные российские дороги!
Когда же вы насытитесь, когда?!
Тому мальчишке стало б сорок лет
Тем самым днём, по-августовски летним.
Но он ушёл четырнадцатилетним.
Гармонии, как видно, в мире нет.
2018.