Дождь, как литаврщик бессменный,
Гонит в проулки печаль.
Осень — художник отменный,
А музыканта в ней жаль.
Песни её заунывны
Под переборы дождей.
Нет той мелодии дивной.
Осень, ты душу согрей!
Краски твои пусть сияют
Ласковым, солнечным днём
И красотою рождают
Песни, что сами споём.
Только не слушает осень,
Дождь разошёлся опять,
Словно настойчиво просит
Тихо ему подпевать.