* * *
Какая разница, душа в какое тело
облачена, когда мы вовсе не одежду,
а нежно любим то, что билось и горело
высоким небом и землёй суровой между?
Мне костыли твои из гробовой дюрали,
коляска Otto Bok, и рук, и ног увечья
не больше значат, чем случайные детали.
Я так тебя люблю — ах, разуму переча!
О, жалость и печаль! О, радость узнаванья
себя в любимой! Да, но то, на что иные
брезгливо поглядят, то для меня, на край, на
твою коленку сев, сон, мотылёк — цветные
крыла раскрывши — ах —
весь музыка
и тайна!