Остатки,Кунцевского леса,
Как легкий шепот,о былом:
Толпе,галдящей об успехах,
Тот легкий шепот,не знаком.
А если,вдруг,остановится,
Услышать прошлого,шаги.
И вспомнить,
Сколько лет промчалось:
Но,разве,сгинули они?
Опять,наш город,наступает,
Не хочет,он,меня понять.
И там где был,лишь,шепот ветра-
Коробки,пыльные,стоят...