Пробита крыша от дворца,
Убиты стены от советов.
Остался пол, скрипит доска,
И улетает напрочь лето.
Придёт зима, и станет ясно,
Что было важно, а что нет.
Из патефона громогласно
Польется слишком яркий свет.
Он станет мантрой прокажённым:
О помните, когда-то там
Вы жили хуже заклейменных,
Сейчас-то что - скрипит доска
А холод резко выбьет душу
Из тех, кто должен был согреть -
Сожмут кулак, других задушат,
Оставят лишь замершим треть:
Вам мало? вы держитесь лучше!
Не будем строить снова дом!
Нам ветер - дух, он меда гуще!
Ну а доска? доска потом...
Но холод не заставит думать,
И верить, и чего-то ждать...
Он мертвой хваткой полоумной
Заставит пол на хворост рвать.
И вскроют пол те сини руки,
Которым оставляли треть.
Их вспомнят их сыны и внуки.
И ветер, что устал реветь...
Щатнутся стены, рухнет крыша,
Накроет пол остов дворца.
А внизу погреб, кухня ниже -
Согреет всех, кто ждал творца.
08.2019