Однажды вечерком и в среду,
Я вышел в вечер на балкон курить.
И там внизу, поддавшись бреду,
Слепая вновь пыталась жить...
Все спотыкаясь, ковыляя, пишет,
Кусок мелка дрожит в ладони.
Едва жива и часто дышит,
Рисует Солнце на пероне...
Кружок, лучи штрихами.
Кусочек яркого огня.
Того что видим мы и сами,
Да вот не видела она...
Не знает цвета, пишет синем,
Вокруг дожди и мрак густой.
Рисунок плавится под ливнем.
Она все так же шевелит рукой.
Рисует мир каким его не знает,
Вот человек с костюмом, шляпой.
А вот зелёная овчарка лает,
Кутенка скрыла толстой лапой.
И я тогда подумал, что мудрей,
Всех тех кто очи к небу сводит.
Девчонка с пустотой очей...
Что Солнце на бордюрчике выводит.
Ненужно зрячим быть, чтоб видеть,
И мудрецом, чтобы понять.
Всех тех, кого мы не хотим обидеть,
Всех тех, кого мы захотим обнять.
Запомни друг, когда печали,
Вдруг запоют в окно фальцетом.
Ты вспомни, как девчушку повстречали.
И Солнце нарисуй синюшным цветом...