Уходит лето, отцвели ромашки,
Шиповник стал растрёпанным кустом.
Ах, осень, у тебя свои замашки,
Но может, их оставишь на потом?
А на полянке, здесь, струятся травы,
Мне обнимают ноги их шелка.
Прощанье-хуже нет его отравы,
Похолоданье - это лишь пока.
Упал листочек сухонький, шуршащий,
Здесь по весне шумел воды поток.
Клин журавлей прощальный и кричащий
Летит на Юг, а может, на Восток...