Поэзия - странный промысел,
из звуков слагаю помеси,
расставив их по местам,
есть умысел, вымысел, помысел,
вот помесь тут и помесь там,
и отступает пустота,
тупая, злая немота...
Опять слова я вымесил на совесть,
несётся жизнь, как скорый поезд,
но я пишу, беспокоясь,
свою большую стихо-повесть.
Вновь манит звуков высота,
душа в тумане, что за скорость? -
вновь за верстой летит верста,
как у меня душа чиста,
бросаю строчки на верстак,
пытаюсь что-то наверстать,
пусть отступает злая горесть,
писать стихи, какая корысть? -
я их слагаю просто так,
и дорог мне любой пустяк...
Пусть грусть пройдёт, как злая морось,
отступит мрак, уйдёт мой враг,
мне сердце не сжимает хворость,
сгорит моих сомнений хворост,
и бог подаст мне ясный знак....