Не живут на Руси поэты...
То ли климат не тот, а то ли
Не хватает поэтам света,
Не хватает поэтам воли.
Зато боли там - с перехлестом:
С перехрустом ломая кости,
Косит ржавой косой. Погосты
Вырастают грибами в осень.
Но по жиже земли раскисшей
Струны тянутся, как грибница.
Кто-то слышит, дышит и пишет,
и поёт, как зимою птица.
Чем лютее сплетает стужа
Сетку ловчую для пичужки,
Тем острее кому-то нужен
Этот голос в глухом завьюжьи!
И стараются за мгновенья,
Пока холод не выжег вены,
Так заполнить пространство пеньем,
Чтоб взорвались звенья Вселенной,
Чтобы - вдосталь тепла и света,
И весны простора хмельного...
Не живут на Руси поэты,
Но рождаются снова и снова.