Словно в последний день Помпеи.
Все убыстряется, растет,
Не дождь, уж ливень, звон капели —
Татей мильярдных. Липкий пот
Зловонных их, не сокращаясь,
Несется по стране, службы
Без устали, что волчью стаю,
Пытаются накрыть, — увы,
Нередко, служащие службы,
Несущей вахту на волков,
Становятся, в овечьих шубах,
Мятущимися средь колков
С флажками красными, похлеще
Татей известных, что это:
От ума горе? — ближе к вещим
Предвиденьям не лучшим. Пот
Народ обычный пронимает.
Наверно пряников больше.
Чрезмерность их подташнивает.
Свободны нары едких вшей.