Июль. Жара. И беспощадно солнце
Нам шлёт лучи, испепеляя плоть.
Природа будто над людьми смеётся.
А люд уставший всё прохлады ждёт ,
Шепча с надеждой : пусть дождём прольётся
Та благодать, что нам Господь даёт.
И нет прекраснее на свете звука,
Чем стук дождя по крышам всей округи.