Середина августа.Жара.
Ни дождинки нет, лишь зной палящий.
Будто был июнь позавчера,
А сегодня звон небес щемящий.
Убегает лето за поля,
Где пшеница колосится густо,
Заплатив долги по векселям,
Так проститься тоже есть искусство.
Позабудем лето в листопад
И любуясь золотой листвою,
Как -то раз мы вспомним невпопад
Своё лето яркое, земное.
Небеса там выше, и лазурь
Там пронзительнее, ярче тоном.
Ты глаза свои опять зажмурь
И представь... поля в ромашках тонут...
И представь идёшь ты по росе,
А кукушка всё года считает...
Ты не веря, спросишь:"Двадцать семь?"
А она, как дым во сне растает...