Сплелись в броню лоскутья лет,
в кольчугу – сеть из страхов,
а в шлем – смущение. Их цвет
серее серых взмахов.
Но в каждый бой не лезет пыл.
Весь пыл в окопном кубе.
Ему приятней крепкий тыл,
неболь в последнем зубе.
И рупор ртов кричит у стен,
иль хор из дев. Забралом
я крою лик, боясь измен,
и грудь, боясь, что прахом
оставят сердце, камень дум
в моём железном чане.
Молчу и прячу под костюм
признанья, песнь - в колчаны.
Я сделал щит из тверди сам.
Одет и в пекло, в холод.
И под слоями тысяч грамм
я буду жив и молод.
И этот кокон – мой приют
от стрел, мечей и пушек
и...ласки... Коль умру я тут,
мне будет гроб не нужен!