Стирается мелок цветной не в черный порошок,
Не рвется острым лезвием невидимая нить,
И не украсится цветком беспочвенный горшок,
И смысла нет в словах пустых страниц.
В календаре нет места смертной дате,
А смерти места нет среди живых,
При козырях мир жмётся к крайней хате,
А при шестерках ищет дом среди крутых.
Всё плохо, если думать, размышлять,
Всё хорошо, если плевать и потеряться,
Всё слишком странно, если на ногах стоять,
И всё понятно, если на руках остаться.