Из сотни строчек выбрать ту, одну,
Что зазвучит мотивом серебристым
И сердце тронет, как рука струну,
В нем звуком отзываясь ясно-чистым.
Таков ваш дар и ваше ремесло,
Рождать на свет рифмованные строчки,
Которые сливаются в одно
И набухают, как в апреле почки.
И трепетною зеленью стиха,
Рожденного на свет в блаженной муке,
Любуются не год, не два. Века!
Как мать младенцем, взяв его на руки.