Восьмой десяток без войны - и слава богу!
Не помнят вовсе наши сны в набат тревогу
И воспаленный горизонт сквозь тучи дыма,
И многим, многим слово - фронт - непостежимо.
Мохры щепотка на троих и вкус полыни,
И ров без гроба на двоих под вспышки линий,
А краем старого платка слезинку сбросит
Старухи дряблая рука. Она все сносит.
Тела березок молодых чрез ржа железа,
О, радость девок молодых за кус отреза!
Лишь в играх шумных детвора. Вот где отвага!
Не дай, чтоб им пришла пора, в ней нету блага.
14.08.2019г.