Двадцать восьмое февраля,
Но настроение не весеннее
Все так же кружится земля,
Читал сегодня о Есенине
Живой подвижный был Серега,
Я рад, что Сергеем меня нарекли
Он жил и не верил ни в черта, ни в бога,
Другие, увы, так как он не могли.
Веселье в душе моей реже и реже,
Печаль в душу лезет, змеею ползет
И сердце в куски будто кто-то мне режет
А может по жизни мне не везет.
Я знаю, хреновиной я занимаюсь,
И то, что пишу я, ни кто не прочтет
Однако не так как-то мучусь и маюсь,
Когда на листок ручка строчки кладет.
Серега, каким был веселым ты парнем
Из жизни ушел, ни кого не спросил,
Писал ты стихи и вино пил ударно,
И был ты своим, хоть цилиндр носил
Ах, как бы хотелось и мне твоей славы,
Но видно господь мне таланта не дал,
И вновь, прочитав всех поэм твоих главы,
Да, - это Есенин, себе я сказал.
1993