Не бывает любви.
Её тень и предательства хуже.
И всё тянутся дни.
В душе мы одни.
На улице стужа.
Всё хлопьями кружит зима.
И она ведь одна.
И все одиноки.
Пока не наступит весна.
И окрасит сердца.
Вернее осколки.
Цветные цвета как наколки.
В руках кузнеца из свинца.
На время осушат покровы лица.
Но и время не вечно.
А жизнь между тем скоротечна.
И любовь без того коротка.
Если конечно бывает она.
Но летом.
Быть может.
Однажды, как слёзы.
На крыше вдвоём по секрету.
Посыпятся сонные звезды.
И губами коснувшись желанной мечты.
Всё сложнее поверить.
Труднее сказать:
"Любви не бывает. Пока мы живы".
Лишь до осени ранней.
Но к концу октября.
"Любовь" отпускает.
Тебя и меня.
И неважно ничто.
Ни причины. Ни люди.
Не виновен никто.
Ведь мы - просто иллюзия.
Мы - обман для забавы.
Как игрушки из плюша.
Нами мило играют.
Потом режут и душат.
И очнувшись от боли.
Осознал наконец.
Это сон, но не боле.
И теперь я - мудрец.
И теперь я - мыслитель.
И хочу вам сказать:
"Любви не бывает.
Пока, вашу мать".