Есть колос горделивый, золотой,
согретый тёплым солнцем и судьбой,
укрытый неба синего парчёй.
Есть колос горделивый, золотой.
Гордясь неповторимой красотой
и силой, в крупных зёрнах разлитой,
растёт и возвышается в меже,
а жатва приближается уже.
Мне жаль, но ты ведь, колос золотой,
доступен всякой твари полевой;
и может первый ветер озорной
развеять урожай богатый твой!
Как хочется, чтоб серп любви святой
в разгаре жатвы радостной, благой,
коснулся и тебя, и чтоб плоды
бесчисленно умножились твои!...
Но вот волненьем трав издалека
стремится ветра властная рука...
И ею будешь ты опустошён,
расплавится в огне последний стон...
И я стою. Мой серп к труду готов!
Но сколько б мне ни принести плодов,
ты б оказался их один ценней!
Но ты не станешь жатвою моей...
Пришлось расстаться мне с моей мечтой:
достался ветру колос золотой...
Но чистых зёрен горсть в моих руках
дороже золота, поверженного в прах!
1993 г.