Июнь. Жара.
В асфальтовых мирах,
где сохнет явь, устала и сера,
томится лето с запахом корицы.
Пора, пора, хороший мой, пора
туда, где солнце ластится с утра,
где протыкают небо кипарисы,
где ветер шепчет: мир вам и покой…
где море - лишь дотронуться рукой.
Мохнатых пальм раскрытые ладони
приветливо помашут в тишине.
И мы поймем, что места лучше нет
чем то, где в море суетность утонет.
И будет домик - окна на закат.
И облака.
И птицы свысока
нас раззадорят криками оваций.
Потом мы сложим камешки в слова,
те, от которых кругом голова,
и будем целоваться…
И будет день светлей, чем белый свет,
закат – теплом и нежностью прогрет,
а ночь густа, чернее, чем чернила.
Возможно, окунувшись в мир иной,
обласкана тобой и тишиной,
я о любви балладу б сочинила...
28.06.19