А там слышится запах костров

А там слышится запах костров и стяг влажности сизой, там шуршащий листвой и дождем нам сентябрь поет. Шарф и шапка, горячий глинтвейн, антреприза… Снова морок блаженный на голову дождь изольет. На нас пустит бесстрашный холодное флер-созерцание, уголки губ опустятся, пренебрегая ролями и зябким фарсом. Кто-то рядом уснет, питаясь самообманом, чужим бичеванием и проснется, причисленный собственноручно смятенным им парсам. А мы вновь начинаем путь мыслей с перекати-поля, развернемся на месте, вдохнув лихорадку и сил обороты, закроем гештальт, улыбнешься, моим снам мирволя. Мы в безвременье дней загоняем отдохновенья пестроты.