Надо успокоиться, дорогу
на ремонт закрыли, и обвал
тишины теперь у нас надолго,
тихо, мирно, позабыт аврал.
Сотни лет прозрачное лекало,
на манер французского пера,
дол, поля кроило, рисовало,
разбросав полынные ветра.
Неизменно блёклая пшеница
на суровом рубище полей,
а вдали береза - кружевница
и гряда высоких тополей.
Прохожу базальтовой тропою:
сплит, каменья, сосны на краю,
а часы песочные без боя
по минутам время отдают.
Поджидает темный ежевичник
и горючий камень на пути,
и, отведав ягод по привычке,
"приземлюсь", его не обойти...