Вам какие обещали брашна,
веришь в светлый зал, желанный гость?
Пуля, набирая скорость, страшно
разрушает черепную кость.
Все напрасно – кома третьи сутки,
взгляд стеклянный в белый потолок,
капают последние минутки;
понимая все, бессилен док.
У того, кто притаился в схроне,
черно-синий с красным был шеврон,
или золотой, подстать короне,
острый киль и зубья с двух сторон?
Под прицелом взводы, экипажи -
все так хрупко в нашем естестве.
Не шеврон цветет на камуфляже-
аленький цветок на рукаве.