Я напишу ещё двенадцать строк
И не отправлю; это будет впрок.
Стучит висок и портит панораму.
Я говорю: пожалуйста, отстань.
Тяжёлый привкус тяготит гортань,
Зато отходит боль по миллиграмму.
Пока ты привыкаешь ждать того,
Что обеспечит только волшебство,
Моменты наполняешь мелочами:
Как пахнет утро, как болит плечо,
Кот на коленях дышит горячо,
Идут друзья, и время ставить чайник.
И кажется, что это правда жизнь.
Я не отправлю этого: «Скажи,
А у кого-то в самом деле лето?»
И все звеню, как брошенный брелок,
И звуки рикошетит потолок,
Двенадцать строк.
И завершим на этом.