Стихотворение "Жуть" и песню "Группа Крови" посвящаю Памяти Виктора Робертовича Цоя. 15 августа 1990 года кумир миллионов погиб в автомобильной катастрофе. Ведь двадцать девять лет уж нет его...
Сегодня засыпая, увидел страшную картину. Упал мой брат в агонии и умер. Его я выгнал с дому ещё в июне... Окно было открыто. В своей постели лёжа, услышал вдруг предсмертные я всхлипы. Так Лорд хрипел, когда ему перерезали горло в селении горном... Брат где то там упал. А я не встал. Лишь слушал эту жуть и ждал... Проснулся, не дождавшись. Вы скажете я испугался? Нет. Сосед за стенкой по нужде задвигался и разбудил. А я всё это записал. Когда ушел он в ночь примерно двадцать первого числа... И начал, помню, я писать стихи... Попробую опять уснуть. Незнаю, что мне будет снится. Но точно знаю, не Лазурный Берег... Жуть. Уснул. Подруга бывшая приснилась. Наверно получу заплату... Нюх у неё на деньги просто жуть! Спросил её: Зачем пришла? Ответила: Вот мимо шла. Зашла. Хотела на тебя взглянуть. Да и сама соскучилась. Не хочешь, чтобы я к тебе ходила? Через неделю заведу я друга! Не буду заходить. Легли мы спать... Спать?... С кем?! Спать???!!! Разбилась насмерть она в июне двадцать первого числа!!! С неё и началась вся катавасия с стихами! Как мне уснуть надолго и без снов??? Вот черт! Забыл включить спираль от комаров... Включил. Теперь мне точно уж никто не будет снится. Хотя... Сегодня жду к себе Большого Гостя. С него и началась вся катавасия с стихами! На день его рожденья... Ведь если б я тогда был за рулём проклятой той машины!!! Или брат! Была б жива любимая моя! А Цой?! Вот он то точно мне не даст уснуть! Тихонько пропоёт сначала вещую кукушку! Потом затянет смертную печаль... Закончит про воров да про волков! Тогда уж будет не до комаров... Могу вообще сегодня не проснуться! Ведь двадцать девять лет уж нет его... Два месяца её! Незнаю даже, жив ли брат!!! Вот это точно жуть. Заплакало вдруг небо... Я зарыдал... Хотя зачем мне горевать? Решил еще тогда. Сегодня улетаю в иностранный легион. Билеты взял я в июне на чартер до Парижа. Любимая погибла в день рождения кумира! Я улетаю в час, когда разбился Виктор Цой...
P.S: И после этих строк пошел в столице дождь. Заплакало вдруг небо. Я одеяло не занес... Опять пришлось проснуться и написать поскриптум. А вечером пойду я в парк... Спою там "перемены". Как двадцать первого... Хотя какие могут быть те перемены. А вдруг начну я музыку писать? Ведь научил же он меня писать стихи. Быть может музыку и сочинять научит? Одну уже я сочинил. Мелодию войны... На диктофон всё забываю записать... А то уж надоели мне стихи. Задрали.
6 ч. 30 м.15 августа 2019 год.