Скоро снова полетят журавли.
И листок осенний ткнётся в стекло
Двух окошек, по краям у земли,
Что разлуками полна, как назло,
Как и прежде, где торопится год,
С днём рождения поздравить тебя,
И другие, те, кому повезёт,
Прикоснуться к рук теплу... Жаль, не я...
Твой сентябрь, в день десятый, дождём,
Вновь расплачется, с утра. Слёз моих
Донести печаль, где ты, за окном,
Что-то шепчешь о погоде, как стих.
Не увижу, но придумаю всё:
Вот, стоишь, грустя, прижавшись к стеклу,
Словно ждёшь гостей каких-то ещё,
Не признавшись, ни себе, никому...
В луж бездонье упадут небеса,
Сделав мир, намного больше, опять...
Так умеют... зеркала... И глаза,
Те, которым, по судьбе, снова ждать...
Облетит сентябрь, укрывши листвой,
В старых парках, полусумрак аллей,
По которым, не пройду я с тобой,
Потеряв, кусочек жизни, из дней...
Облетает календарь у судьбы,
Где листков уже осталось чуть-чуть,
Средь которых, мне нужна, только ты,
Частью сердца и души. В этом суть...
А дороги все, всегда, для двоих.
С первым шагом, где у каждого, свой,
Но к друг другу, уводя, от чужих,
Что обманом, становились судьбой...