Живёт же этакая малость в людях –
Стихи писать, а и потом читать…
Живёт же то, что нам дано друг другу
Без умолку, без устали болтать…
Живёт же всё, что не должно случиться,
Что вроде не с тобой, а ты уже,
Как заведённый, всё куда-то мчишься
От счастья на «тридцатом этаже».
.
Живёт же этакая малость, как писать.
Другим, себе, чужим и незнакомым,
Когда не в силах просто так сказать
Мы пишем строчки, заперевшись дома.
Живёт же всё, что спрятано, закрыто,
Чего и вроде нет, а вот оно
Нам шепчет рифмы, так не нарочито,
А будто нам всегда было дано:
Писать, чудить и сочинять куплеты,
Стихами иногда общаться в СМС,
Какие, всё-таки, мы странные поэты,
Видать, и в правду, аист нас принёс…