лети, лети бумажный самолет
прочь из окна, из класса вон
туда, где солнце, где весна поет,
где морем сотни тысяч крон
шумят волной и образуют тень.
Гори, гори в лучах зенита
конспект обеими крылами.
Лети, лети, скрывайся с вида
и с глаз долой, и за холмами
планируй плавно в новый день.
— Смотри, смотри! — кричат внизу
восторженно зачем-то вслед.
Подумать только — юность на носу,
как будто будет не в обед,
а точно сразу, навсегда.
Гляди, гляди, не упусти, он там
летит, над нами — вдаль,
совсем не поддающийся годам
сквозь золотистую вуаль
времен идущих без следа.