Понедельник. Двадцать седьмое мая.
Воздух пропитан сыростью и усталостью.
Сидит за столом, исступлённо, не понимая,
Как так, дойдя до вечного, не осталась там.
Двадцать восьмое. Холодно. Воздух спёрт,
Странные выводы, ложные обвинения.
А ты не пишешь ей, потому что мёртв,
Только внутри всё равно её жрут сомнения.
Двадцать девятое мая. И был свет,
И возродился из пепла катрен-текст.
Но ничего в этой скомканной темноте:
Пьяная истерия, тупой протест.
Выпад. Месяц окончен. И кончен май.
Небо, серые люди, куски слов.
Встанет, пойдёт вдоль обочины са-ма,
В мире лишенном истоков и
о
снов.