Жил-был художник один,
Домик имел и холсты,
Но он актрису любил,
Ту, что любила цветы.
Андрей Вознесенский
От вдохновения до вдохновения,
Гениальные выдав творения,
Жил-был художник один,
Нелюдим, никем не любим.
На вернисаже встретил он прелестницу одну,
Прямым он текстом предложил позировать ему.
Она его не понялА
И предложение отверглА.
А он обиделся, запил
И беспробудно пил и пил.
А как хотел он для нее
И дом продать и роз купить,
Вассалом вечным быть ее
И с ней вина того испить.
И боль засела глубоко,
И было ему не легко,
Не обижайте вы его,
Ведь вам ответить он не сможет,
На холсте печаль изложит,
А потом в вине утопит
сердца ноющую боль.
И напишет вновь картину
Про ту деву балерину.
Она давно о нем забыла,
А он думал беспрерывно
О ней, безответно полюбив.
Так и жил, страдал и пил,
И натуру все ловил,
Неизменно тот же образ
Кистью пьяной выводил.
Художнику не легко,
не обижайте вы его,
Вновь у мольберта пол-литра,
Актриса им не забыта,
Любовь прошла стороной,
Никому не желаю
Безответной любви такой.
Бедный художник мой.