Ночь блуждала по просёлку,
Отгоняя день вчерашний,
Он стал вечером, что толку:
Вечер – старый день, но мрачный.
Нет зари в нём любострастной,
И обеденной нет силы,
Лишь усталость грустью властной
Всё крушит, как месть Аттилы.
Бледным, страшным лунным светом
Ночь закончила вторженье,
Завладела поздним летом -
Дня былого, отраженье.
Только ей бродить не вечно,
Тьмой укутав землю эту,
Вскоре быстро и беспечно
Проиграет ночь рассвету.