* * *
Чтоб орла двуглавого прокормить,
подрабатываю в ночную смену.
Всё в ушко игольное
продеваю
раздвоенных смыслов нить,
всё никак, змеиную, не продену.
То ли стал я стар, и оглох, ослеп,
то ль рояль, рассохшись, не держит строя,
только мой орёл не клюёт мой хлеб,
как обученный в печень клевать героя.
Погасив экран, я гляжу во мрак,
мрачно слушая песню ночного ветра.
Нет ни рифм, ни сравнений к тому, что так
дорожают
кладбищенские четыре метра.
16-25.08.2019