Не бывает прожитого дня
без зависшей ручки над бумагой,
чтоб не оглушала тишина,
чтоб душа не разрывалась тягой.
Тягой к еле слышимым слезам
от мгновений, кажется, на век,
тягой на вокзалы, к поездам,
где такой же бренный человек.
Много в пустоте казалось места,
среди звёзд и на земле,
но одному тут всё же тесно,
а, может быть, на чай ко мне?
Вот так и пишутся романы,
и так же пишутся стихи,
зависнет ручка над бумагой,
а дальше всё...ты прости жди.