Здесь улицы, как скомканный узор,
Посредственно наложенный на местность.
Здесь всюду ругань, музыка и сор,
Я вижу в этом ритм, закономерность.
Здесь люди, как строка, как полотно,
Открытые к любому диалогу.
Здесь море вдохновением полно,
Что, кажется, вгоняет в суматоху.
Здесь всё вокруг - открытый переплет:
"Я - тот, кто здесь не жил и не умрет"