Горчила середина августа,
Как яблочная сердцевина,
И лето уходило запросто,
Потерянно, непоправимо.
В нем каждый вечер, упоителен,
Волнующе к чему-то близок,
Был ожиданием, наитием
До синей глубины пронизан.
Его химеры, тени, отсветы
И сумеречные искусы
Звучали малолетним Моцартом –
Скрипичной партией искусной,
Но пение цикад растрачено
Отчаянно, напропалую,
Без общего и полнозначного
Дыхания – и поцелуя,
Без искреннего слова робкого,
Слетающего, как будто
Из лета лист, промедлив около
Счастливую – одну – минуту.
Не бывшее прикосновение –
Что дорого и важно кроме?
Обоих нас тепло последнее
Как жар - плечо больного - тронет.
Но вестником выздоровления
Зову, предчувствую вблизи я
Снег, заморозков откровение –
Живой листве анестезию.