Я написала тебе слишком много стихов,
чтобы сейчас так просто опустить руки;
да и открыла тебе столько тайных грехов,
что совершались мною от скуки,
страшной, убивающей, режущей горло,
не только собственное, но и близких.
Увы, я рублю топором с плеча подло
и ухожу так просто, по-английски;
но на моей совести — вся твоя любовь,
вся боль, пережитая тобой,
а на руках моих — твоя алая кровь,
она от ножа за твоей спиной.
Сказать «прости» прозвучит лицемерно,
но и молчать не очень тоже;
а так, люблю тебя наверно,
но эго мое мне просто дороже.
Может стоит бороться за друг друга,
а может забыть и до свидания.
Все-таки любовь мне не подруга,
но нелюбовь — не оправдание.