Тик-так, родимые, тик-так –
Здесь вечно так, а не иначе.
Душа, как ломаный пятак,
Не заикается о сдаче.
Летит вечерняя пыльца
Из смерти в смерть сквозь мглу живую,
Чтоб сонной мерностью Творца
Существовать, не существуя.
Но в облаках безродной тьмы
И на ветрах рассветной пыли
Кому-то верится, что мы
Не только жили, но и были.