Вечерами особенна грусть,
Чем-то тем, что так трудно… поймать,
Когда маешься, пробуя спать,
И не можешь, шепча: «Ну и пусть…»
Одеяло, откинувши прочь,
Вновь садишься, в ладони лицом,
Зарываясь, кляня эту ночь,
В своём доме, как прежде, пустом…
За окном ещё город не спит,
В чьём я шуме, ищу, тот один,
Невозможный… С того и болит
Вновь душа, не признав, середин…
Либо с ней, либо вовсе ни с кем,
Где так хочется… запах, плеча,
Той, единственной… Только Бог нем,
Пока жизнь моя, словно свеча…
Выбор наш не заменит своим,
Помогая порой, давши знак…
Жаль вот только, не часто мы им
Доверяем. Иль как-то не так
Объясняем себе. На других
Примеряя, не нашу судьбу,
Отчего, эта нить, меж двоих,
Сердца два, вновь бросает во тьму…
А хотелось бы… просто женой…
Просто рядом… На этот вот миг,
Что от жизни остался, скупой…
Меж ладоней, во тьме, этот лик,
Чтоб покрыть поцелуями весь,
Где слова, так глупы, что нужна…
Только пусто, в руках моих, здесь,
В чём, наверно, моя лишь вина…