Ничего. Всё пройдёт. Всё когда-то проходит.
Что-то быстро забудется. Что-то с трудом.
Утро, день еще как-то, а вечером вроде
Сил уже нет дышать: вот бы в прорубь с концом…
Так отчаянье душит. Ему-то не страшно.
Впереди, как палач, ждёт бессонная ночь...
«Он не любит тебя…», - воет ветер протяжно.
Говорят, только время мне сможет помочь…