Мне дали в руки кисть и чистый белый холст
Без контура, сюжета, подмалевки.
Но оказалось, хоть процесс и прост,
Он требует таланта и сноровки.
Закончен труд, передо мной итог --
Все выглядит, признаюсь, безобразно.
Да, я старался, делал все как мог,
Но получалось все однообразно.
Мне подарили жизнь, но не учили жить --
Живи, как хочешь, полная свобода.
И вот итог. Кого теперь винить,
В том, что испорчен холст и прожитые годы.
Была гармонь, хотелось все сыграть --
Не мог я различать два разных тона.
И все, что я сумел - лишь пальцем подобрать
Нехитрую мелодию шансона.
Чтоб оправдаться, я пишу стихи
Мне кажется, что стало получаться.
Возможно, что умножу я грехи,
И это новый способ заблуждаться?
Я не поэт, глаголом мне не жечь,
Сейчас мне это кажется излишним.
Мои стихи -- как каменная печь,
Торчащая на сером пепелище.