Вечереет. Зигзаги стрижей. Говорки
никуда не спешащих не частых прохожих,
и рука зацепилась за новой строки
музыкальность, и всё, оторваться не может.
Громоздятся кварталы высоток, а здесь,
в переулке, душа тишине этой рада,
и глаза отпускает полдневная резь
от слепящего солнца, и нежит прохлада.
На балконе люблю посидеть в этот час,
слушать звуки живые, скользящие мимо,
и затеять стихи без вранья, без прикрас,
а как есть на земле этой, богом хранимой.
На раскрытого Герцена сел мотылёк,
посидел и слетел на дворовую тую;
я от нашей политики страшно далёк –
констатирую факт, а не самолюбуюсь.
Я пойду ближе к ночи у моря пройтись,
разобраться в судьбе, где полно многоточий,
и меня очарует вся звёздная высь,
вся волшебная высь этой ялтинской ночи...
А пока – вечереет. Зигзаги стрижей.
Воздух терпок и сладок. Зачитанный Герцен.
И строка за строкой множат стих-ворожей,
что своей ворожбой лечит душу и сердце…
15-08-2019