Я с увяданием своим в ладу,
В котором мир скромнее с каждым днём.
Рассыпал август яблоки в саду,
Цветов и мотыльков всё меньше в нём.
Давно уже пионы отцвели,-
Как жаль, что нет у нас цветов зимою!
Ты поднимаешь яблоки с земли,
Лишь протираешь и грызёшь, не моя.
По саду флоксов аромат плывёт,
И в августе дни тёплыми бывают.
Разлёгся прямо на тропинке кот:
На солнце смотрит, щурится, зевает...
Я, братцы, не хотел бы быть котом,
Есть, пить и где-то под кустом валяться.
Помуркался весною, а потом
Скучаешь и не знаешь чем заняться.
Не представляю чем мой кот живёт,
Когда не ест, когда ему не спится.
А может быть он тоже стихоплёт
Да пишет так, что мне с ним не сравниться?
Ко мне приходит мысль по временам:
«Мы младших братьев понимать отвыкли,-
Не просто так наш кот подходит к нам
И начинает что-то там мурлыкать?»
А вон ворона на суку сидит!
Сидит застыв, в вороньей позе йоги.
И у неё такой счастливый вид,-
Как будто от стихов кота в восторге.