Снова душа в неладах с головой
И вспоминается дон Румата,
Утро на выдохе, что живой,
Но, почему-то, сугубо матом.
На выбор: кричать, молчать, или петь,
Или взлететь из окна птицей,
Когда уже не пугает смерть
И жизнь похожа на небылицу.
Надо бы выбрать что-то одно,
Или все сразу. Это ближе.
Может потом унести на дно,
Если, конечно, не съедет крыша.
Годы, которые расплескал,
Смотрят из зеркала, как веревки.
Грусть, одиночество и тоска -
Август, засевший в прокуренных легких.